На землю падал тихий лунный свет,
В прихожей наступающего лета.
Я по степи бродил две пары тысяч лет,
Надеясь, что надежды уже нету.
Я проверял на прочность этот мир,
И смерть искал, как истинного друга.
Свои мечты о ней я опускал в сортир,
В моей душе свирепствовала вьюга.
Две тысячи суровых, темных зим,
Две тысячи кругов исканья смерти.
Что ж ветер не дает мне породниться с ним?
Уйти из этой адской круговерти.
На землю падал тихий лунный свет,
В прихожей наступающего лета.
Но я нашел свой путь, что защитит от бед,
Тот путь, что лучше всякого ответа.
И ветер вдруг, расправив два крыла,
Вознес меня к вершинам мирозданья,
Но я рванул к земле, что с тетивы стрела,
Ну нафиг мне, скажите, ваши тайны?
Я лучше проживу своим путем.
Путь волка, он, поверьте мне, не длинный.
Но проживу я так, чтоб защитить свой дом.
И пусть мне скажут: "Путь - не серединный"
