За поступью колонн, где ничего не держит от космосов и солнц, и все ходы ясны - от мраморных голов полубогов умерших - лишь тонкий ровный свет прощальной белизны. Вали же, снег морской, который всеобьемлющ - ты Питер и вертеп, содомище садов, и поле и печаль, припавшая на землю, ты кладбище и клад, бессмысленное до и краткое конца, где плоть небес наощупь - не вата одеял, а сотни игл в ладонь. Застреленный скрипач о вышнем лба не морщит, поскольку кровь есть звук на грифе без ладов.
19.12.2020
