Святой


Он рано-рано просыпался.

Он воду пил, он хлеб вкушал,

Он незаметно улыбался

И незаметно отдыхал.

Ничем, ни в чём не выделялся.

Хотя, пожалуй, есть одно

Отличье… Нет, не отличался,

Он даже этим всё равно.

Дом: стул и стол, кровать и тумба.

Одежда: роба и порты.

Он жил на первом. Сделал клумбу,

На клумбе посадил цветы.

Во дворике любил он место,

Где рытвинку промыл ручей.

Бывало, выйдешь из подъезда –

Стоит и кормит голубей.

Кивнёшь ему и он пригнётся

И что-то тихое шепнёт,

Едва заметно улыбнётся

И неспеша домой пойдёт…

И веяло таким покоем

От этой простоты его.

Додумывать-то всякий волен,

Вот только, друг мой, для чего?

Здесь размышление – помеха,

Здесь – ощущению внимай,

Когда ты встретишь человека,

В котором есть калитка в рай.

Комментарии
Вам нужно войти , чтобы оставить комментарий