"В тот вечер плакал над огнем поэт,
Вплетая звезды в золотые искры.
И ткалось небо в одинокий силуэт,
И поезд говорил, большой и быстрый"
Слова – не жизнь: эпитафичная доска,
Тоска недвижная – заместо марш-броска.
Не стих, а хрень! не адекват, а псих.
Осталось слегонца всадить винца –
И покатиться кубарем с крыльца.
О, нет, не для того рождается звезда,
Чтобы пригоршнями
земную мерить глупость
И провожать унылым взглядом поезда.
А потому не опускай, поэт, лица!
И помни, ты – ВСЕГДА. До НЕконца!
