Потеря

Потеряла Россия в России Россию.

Она ищет себя, как иголку в стогу,как слепая старуха, бессмысленно руки раскинув,с причитаньями ищет буренку свою на лугу.

Мы сжигали иконы свои. Мы не верили собственным книгам.

Мы умели сражаться лишь с пришлой бедой.

Неужели не выжили мы лишь под собственным игом,сами став для себя хуже, чем чужеземной ордой?

Неужели нам жить суждено то в маниловском, молью побитом халате,то в тулупчике заячьем драном с плеча Пугача?

Неужели припадочность — это и есть наш характер,то припадки гордыни, то самооплева — и все сгоряча?

Медный бунт, соляной и картофельный — это как сон безопасный.

Бунт сплошной — вот что Кремль сотрясает сегодня, как будто прибой.

Неужели единственный русский наш выбор злосчастный —это или опричнина или разбой?

Самозванство сплошное. Сплошные вокруг атаманы.

Мы запутались, чьи имена и знамена несем,и такие туманы в башках на Руси, растуманы,что неправы все сразу, и все виноваты во всем.

Мы в туманах таких по колено в крови набродились.

Хватит,

Боже, наказывать нас. Ты нас лучше прости, пожалей.

Неужели мы вымерли? Или еще не родились?

Мы рождаемся снова, а снова рождаться — еще тяжелей.