Мой пыльный пурпур был в лоскутьях,
Мой дух горел: я ждал вестей,
Я жил на людных перепутьях,
В толпе базарных площадей.
Я подходил к тому, кто плакал,
Кто ждал, как я...
Поэт, оракул
Я толковал чужие сны...
И в бледных бороздах
Читал о тайнах
И муках длительных агоний.
Но не чужую, а
Судьбу искал я в снах
И жадно пил от токов темных,
Не причащаясь бытию.
И средь ладоней
Не находил еще такой,
Узор которой в знаках
С моей бы совпадал рукой.
