Думаешь, пожалуй, что говорю много.
Думаешь, небось, что думаю я много.
Мастер неуверенности, мастер самокопаний.
Я тело свое ногтями изрыл.
Тетрадей исписанных листья
Нежно ложатся в пакет мусорный
Одеялом укрывая голые мысли,
Что так смело от всех людей спрятал я.
Нет же, не трудитесь, вы не заставите.
Сколько не старайтесь я буду бояться, смеяться и плакать.
Внутри.
А снаружи, отшучиваться бодро «я все это сделаю...
...потом.»
Амбициозные планы пуская по ветру.
Загнал себя в стены, что все эти годы рушил сам.
Из юноши, когда-то считавшим себя свободным поэтом,
Я стал знаете кем?
Никем?
Нет, Человеком!
Таким, как...
Вот выйди на улицу, там каждый второй это я.
Зажатый рамками быта. И всю жизнь свою наперед просчитавший.
Хочу в неизвестность. В далекие дали.
Невиданных странствий и пьяных блужданий.
Все в прошлом.
И я тут как лист. Исписанный по красной линии.
Во мне места нет, таинства нет.
Я лишь уставшая, себя растерявшая, гадина.
