Письмо про дождь


Идут

обыденные дожди,

по собственным лужам

скользя.

Как будто они поклялись

идти,-

а клятву нарушить

нельзя...

Даже смешно -

ничего не ждешь.

Никакого чуда

не ждешь.

Засыпаешь -

дождь.

Просыпаешься -

дождь.

Выходишь на улицу -

дождь.

И видишь только

пустую мглу,

город видишь

пустой.

Газировщица

скрючилась на углу -

упорно

торгует водой.

А воды вокруг! -

Столько воды,

просто некуда разливать.

Это все равно,

что идти торговать

солнцем -

там, где сейчас

ты!..

Послушай,

а может быть, и у вас

такая же чехарда?

У подъезда в глине

"газик" увяз,

на балконе слоем -

вода...

Если так -

значит, в мире какая-то ложь!

Так не должно быть!

Нет!

Потому что нужно:

если мне -

дождь,

то тебе -

солнечный свет.

Как дочка, солнечный!

Как слюда!

Как трескучая пляска огня!

У тебя не должно быть дождей

никогда.

Пусть они идут

у меня...

А они идут -

слепые дожди.

Ни деревьев нет,

ни травы...
Пожалуйста,

это письмо

порви.

И меня за него

прости.

А впрочем,

дело совсем не в нем.

Просто, трудно терпеть.

Море гудит за моим окном,

как поезд,

идущий к тебе.

    Вы можете поставить посту от 1 до 50 лайков!
    Комментарии
    Вам нужно войти , чтобы оставить комментарий