Туман обнимает
город,
Смягчая свет комнат жёлтых
И хмурых столбов одиноких.
Скрывая во тьме
прохожих,
Слился в очертаниях стёртых,
Подняв королевский
ворот.
Бродяга идёт, где хочет,
Король – как и сам он считает.
Король, только без подчинённых,
На пару часов золочённых:
Заплачет росой и растает,
И будто бы не было ночью…
А утром никто и не вспомнит.
А впрочем, хоть кто-нибудь видел?
Случайный, быть может, прохожий…
Конечно, понятно:
что же?
Спешил он в свою
обитель,
Навряд ли он что-нибудь помнит…
