* * *
В который раз сменяется грозой
Души недолгий штиль, и год от года
Во мне ясней и яростней природа
По травле стосковавшейся борзой.
- О, ветреная прелесть вдоль виска!
Когда рождаешь бурю ты в тихоне,
Ей кажется судьба сплошной погоней
За целью, что пронзительно близка!
Пусть всё обман: что есть, что впереди,
Пусть мне не по зубам моя добыча -
Горланит рог, и свора гончих кличет,
И сладостное бешенство в груди.
И будет бег. Как римскую свечу,
Не погасить огня в калёных жилах,
Пока молчу о том, что достижимых
Я в этой жизни целей не хочу.
