Вы говорите, я вам врал
И не любил вас никогда,
А я тем временем страдал
И в кабаках был до утра.
Всегда меня вы презирали,
Во всём старались обвинить.
Но вы, любимая, не знали,
Что был готов за вас убить.
Порой, бывало, я вас мучал
И счастья вам не мог я дать,
Но заслужил ли эту участь,
Чтобы «предателем» назвать?
Я всё склонял у ваших ног.
Тем временем и сам склонился...
А вы оставили ожог,
Но вот теперь я изменился.
И если раньше был готов
За вас атаковать пол мира,
То не найду теперь и слов,
Чтоб защитить вас от придирок.
И всё же хватит. Я устал.
С меня довольно униженья!
Я вас «любимой» называл,
А вы мне дали лишь мученье...
За что, скажите, эти муки?
За то, что я покорным был?
За то, что целовал вам руки
Или за то, что полюбил?
И вы так быстро всё забыли,
Как я в страданиях умирал.
А может вы и не любили?
И может зря я тосковал?
Я всех мучений не забуду,
Но чувства к вам я позабыл...
Отныне больше ждать не буду.
Простите мне, что я любил.
