Так дело движется во мгле - к концу ль? к соитию ль? к разлуке? И только ангел на игле молитвенные сложит руки. О, виноватый Петербург, ты скольких скрыл и сколько пропил! О чем тоскует Демиург, покуда ритуальный опий воскуривает беднота, покуда черт бежит на ладан. Когда не видно ни черта, и отрицать уже не надо, что небо, несмотря на смог, уже мучительно светлеет. О, древнегреческое ног и белых торсов в галерее! Невыносимое картин, где в подворотнях пьют навынос. А коль идёшь, иди один через расхлябанную синесть, через раскольниковский бред, через оскольчатость предчувствий. Здесь задохнется Архимед без рычага. Здесь слишком пусто.
17.08.2021
