У меня стихов не счесть,
Я их не считаю,
Трудно все их перечесть,
А прочесть мечтаю.
Только книжек нет и нет,
Красочно нарядных,
Хоть какой-нибудь буклет,
Был стихов отпадных.
Отработав день иду,
В мыслях и заботах,
Сочиняя на ходу,
Сонный и в зевотах.
Ведь опять чуть свет вставать,
И опять трудиться,
Где тут книги издавать,
Стоит ли срамиться.
Знает только интернет,
О твоих влеченьях,
И о том, что ты поэт,
И живёшь в мученьях.
