Жизнь, заграница, ностальгия
И бесприютная тоска,
А где-то там лежит Россия
И он о ней издалека
Всё вспоминает, вспоминает...
Никак не может он забыть.
И, как кораблик, уплывает
Тот дореволюционный быт,
Который больше не вернётся,
Исчезнув на семи ветрах.
О чём же думать остаётся,
Когда душа почти что прах?.
Но он поэт и парижанин.
Итак, да здравствует Париж!
А мы? Нет, мы не уезжали,
И жизнь отвратна, как гашиш.
