На пергаменте жизни горят письмена,
Прожигая молчания мрак,
А в душе колокольно звенит тишина,
Но ее не услышать никак.
Тишина холодна, словно мертвая стынь,
Но сжигает мне душу дотла,
Потому и горчит моя жизнь, как полынь,
В этом мире безумья и зла.
Будь же проклята, горечь, что в звездной ночи
Не дает мне покоя и сна.
И беру я зажженный огарок свечи,
Чтобы им выводить письмена.
Сочиняю стихи, как рифмую судьбу,
С тем, что мне не дано разгадать.
Ухожу в стихотворный размер, как в борьбу,
Но потом возвращаюсь опять.
Возвращаюсь в молчанье, в тоску, в пустоту,
Но назад прихожу со стихом –
Вот поэтому я не люблю суету
И довольно болтать о пустом.
