Эх, Серёга

Эх, Серёга, Серёга, Серёга, 

Разделяет с тобою нас век,

И моя запетляла дорога, 

Как петляет хмельной человек. 

Я приехал к тебе на причастье

Поклониться за праведный труд, 

Расказать, что в России ненастье,

Тут поэтов не любят, не чтут. 

Нас - художников русского слова, 

Тех, в чьих строках живет русский дух, -

Гонят прочь из отчизны нас снова,

Заразил всех словесный недуг. 

Пишет каждый, как хочет - "с душою,"

Ересь эту читать я устал!

Есть хорошие, честно, не скрою.

Хорошо, что ты их не читал. 

Здесь маразм  ходит маршем по книгам.

Здесь Поэты - на каждом шагу,

А размер их бредет по кулигам. 

Друг, представь, ведь тебе я не лгу. 

Я рисую зелёное море,

А они кровь пускают из вен. 

Как под небом колышется поле, 

А у них эйфория измен. 

Стан с изгибами в тонкой вуали, 

Заменяют станки, буфера.

И бухло, утоляя печали, 

Топит горечь в бокале вина. 

Да, Серёга, Серёга, Серёга, 

Каждый день вспоминаю твой век. 

И сейчас я стою на пороге, 

Где ты жил, мой родной человек.