Оставить
после себя наследие
в виде тысячи строк,
вывернуть на изнанку
этот посеревший
от скуки
мирок.
Так, чтобы до дрожи
пробирал каждый
твой эпилог,
при чем написанный
вдоль ровных линий,
коряво и поперек
— исконно
в собственном стиле.
Уперто остаться тем,
кем тебе быть, увы,
запретили:
то ли бездарным поэтом
то ли сумасшедшим
антагонистом.
Просто пойми:
если не дано, то мрак
не родится в твоем
сознании чистом.
