Отшельница


Была ли той, что не прощает,

А может той, что не живет.

И дом давно её ветшает:

Никто туда уж не идет.


Слепые окна, что глазницы,

Не могут вновь увидеть мир.

Кусты сквозь крышу словно спицы

Садовник дикий прорастил.


Опустошенье и разруха,

Все тоже, что в ее душе.

И где скажите сила духа?

А может глупое клише


Считать, что жизни одиночек

Лишь серых будней череда

И письма из одних лишь точек,

И в венах чистая вода.


Что нет тут чувств доступных многим,

Что нет ни радостей, ни бед,

И жизнь не светит тем убогим,

Что в мире видят только бред?...


Тут пыли слой и очень тихо,

Вчерашний дождь лишь воду льет,

Он по корням, растущим дико,

Стекает с крыши и поет.


Здесь запах темного подвала,

Сквозь щели нагло свет сквозит,

Как человеку надо мало

Вокруг нехитрый реквизит.


Кровать, с истлевшим покрывалом,

Дубовый стол еще стоит,

И книг прогнивших воз навалом

Под полкой рухнувшей лежит.


Она жила, дыша свободой,

Тем духом, что другим закрыт,

Окружена была природой,

А человек ей был забыт.


Отбросив все тревоги мира,

Забыв о том, какой была,

Она б напомнила вампира

Каб не в глуши такой жила.


Истощена как привиденье

Ходила много лет она,

Свои последние мгновенья

Над книгой глупой провела.


Возможно вспыхнули в сознаньи

Все образы тех давних лет

Когда была она созданьем

В чей ум закрался человек.


В то время было ей семнадцать,

Она еще и не жила,

А уж когда минуло двадцать,

Она себе тут дом нашла.

Вы можете поставить посту от 1 до 50 лайков!
Комментарии
Вам нужно войти , чтобы оставить комментарий