Светлане
Нет лет...» —вот что кузнечики стрекочут нам в ответна наши страхи постареньяи пьют росу до исступленья,вися на стеблях на весус алмазинками на носу,и каждый — крохотный зелененький
Нет лет...» —вот что звенит,как будто пригоршня монет,в кармане космоса дырявом горсть планет,вот что гремят, не унывая,все недобитые трамваи,вот что ребячий прутик пишет на песке,вот что, как синяя пружиночка,чуть-чуть настукивает жилочкау засыпающей любимой на виске.
Нет лет.
Мы все, впадая сдуру в стадность,себе придумываем старость,но что за жизнь, когда она — самозапрет?
Копни любого старикаи в нем найдешь озорника,а женщины немолодые —все это девочки седые.
Их седина чиста, как яблоневый цвет.
Нет лет.
Есть только чудные и страшные мгновенья.
Не надо нас делить на поколенья.
Всепоколенийность — вот гениев секрет.
Уронен Пушкиным дуэльный пистолет,а дым из дула смерть не выдулаи Пушкина не выдала,не разрешив ни умереть, ни постареть.
Нет лет.
А как нам быть, негениальным,но все-таки многострадальным,чтобы из шкафа, неодет,с угрюмым грохотом обвальным,грозя оскалом тривиальным,не выпал собственный скелет?
Любить. Быть вечным во мгновении.
Все те, кто любят,— это гении.
Нет летдля всех Ромео и Джульетт.
В любви полмига — полстолетия.
Полюбите — не постареете —вот всех зелененьких кузнечиков совет.
Есть весть,и не плохая, а благая,что существует жизнь другая,но я смеюсь, предполагая,что сотня жизней не в другой, а в этой естьи можно сотни раз отцвестьи вновь расцвесть.
Нет лет.
Не сплю, хотя давно погас в квартире свети лишь поскрипывает дряхлый
Нет лет... нет лет...»
