Однажды меня поставят на полку.
Я буду книгой.
Сборником стихов, если угодно.
В твердой обложке и бесконечно синим.
На загнутых страницах кто-то найдет мой почерк.
Там будешь ты и, может, дождь.
Кто-то будет читать нас вслух ночью,
Пока мы не превратится в эту ночь..
Однажды меня поставят на полку
Или возьмут с нее, что впрочем не важно.
Я буду сборником стихов, если угодно
И сохраню тебя, как самое главное.
И, может, кто-то забросит меня в печь
И мы будем гореть, раздавая тепло.
А огонь будет щёлкать и шипеть
Испепеляя смысл бумажных слов.
Или же кто-то влюбится в эти забавные строчки,
Точнее, не в них, а в кого-то другого.
И будет цитировать ему тебя в моих точках,
Со взглядом восторженным и вдохновленным.
Однажды меня поставят на полку.
И я буду чихать от осевшей пыли,
Пока кому-то не понадобится слово
И верный друг, далёкий, но ужасно болтливый
