Идут в наступление строки

Стихоплет,

довольствующийся поэзии задами,

Копающийся

в мусоре древних куч,

Как куренок дождя,

страшится заданий

И прячется

в сумрак

лирических кущ.

И рифмует

изысканно шевелюристый

лирик:

«Счастье — ненастье,

Пегас — Парнас».

Но чёрта ли в ней,

в этой самой лире,

Если она

не поет про нас!

Выйдите к небу,

оградки сломав,

Здесь

ветер истории дует,

Здесь жизнь

своим языком

сама

Заданья

поэтам диктует.

Ее ли прививок,

ее ли тревог,

Ее ли уроков

бояться?

Неужто приятней

глядеться в трюмо

Публично-приличным паяцем?

Лицо как яйцо:

ни глаз, ни рта.

Сплошная белесая круглота.

Откуда страстям

в нем явиться?

Ну разве он сможет

заставить атаку

Жарче и крепче литься?

Ну разве он может

быть для меня

Наставником,

спутником,

лекарем?

Ну разве ж он в силах

меня поднять

Своим залихватским теканьем?.

Не стану вымучивать

зряшных словес.

Пусть сами

чувством выводятся.

Стихи —

не ватага нарядных повес.

Стихи — это грозное воинство,

Одним устремленьем,

истоком одним

Сплоченное

в тесную лаву,

Спешащее ринуться

в грохот и дым,

Нигде не спрокинувшись

набок.

На их оснащение

мне не жалка

Любая сердечная трата.

Пусть в буквах таится,

как сила в штыках,

Несносная острая правда.

Пусть лоском не ластится

стих мой к глазам,

Не блещет

красивостью вышитой —

Зато

все то,

что я сказал,

Из самого сердца выжато.

Пусть шагом

спокойно широким, —

От мощи своей легки, —

Идут в наступление

строки,

Как праведные полки.