***

Художник на небе, что-то задумал, 

Не стал говорить ни кому, 

Ах, если-бы счастье любовью измерить, 

И быть не всегда одному. 

Художник взял кисти и краски, 

И стал мою жизнь рисовать, 

Что, если бы в миг тот прекрасный, 

Он сущность любви понимал. 

Прошло очень много столетий, 

И запись уже не сотрëшь, 

И мы, как счастливые дети, 

С тобою по небу идëм.