Художник на небе, что-то задумал,
Не стал говорить ни кому,
Ах, если-бы счастье любовью измерить,
И быть не всегда одному.
Художник взял кисти и краски,
И стал мою жизнь рисовать,
Что, если бы в миг тот прекрасный,
Он сущность любви понимал.
Прошло очень много столетий,
И запись уже не сотрëшь,
И мы, как счастливые дети,
С тобою по небу идëм.
