Мне вздумалось писать однажды милый стих,
Ум ранился идеей столь несладкой.
Но как мой мозг секундой приутих,
Тут сердце застучало быстрым тактом:
Он жил под небом ярким, до небес
Достать он мог своей когтистой лапкой,
Но слишком много было в нём чудес,
И он не смог прожить всю жизнь столь мягко.
Лились из глаз рекою его грёзы,
Смотрел он вниз на мир ему чужой.
Дождями снились всем его жалеющие слёзы,
И он не смог смирить себя с бедой большой.
Он не упал с деревьев своих шатких,
Он не взобрался выше на звезду.
Он лишь смахнул слезу мохнато-острой лапкой
И из последних сил отдал свой ум глупцу.
Те все, извилиной кровавой поразбросив,
Отдали ум когтисто-мягкий на убой.
Теперь все сыты и ещё такого просят,
Который б им отдал последний разум свой.
