Мне говорили
Мне говорили, что пора сдаваться,
Чтоб прекратил свой творческий забег,
Мол, с хамоватой рожею кавказца
Тебя не примет русский человек.
Внушали мне, что нет и вовсе шанса,
Мол, стать тебе народным не дано.
Ты слишком русский для азербайджанца,
Ну а для русских – «черный» все равно.
Меня просили, чтоб не увлекался,
Чтоб не губил на тщетное года.
Но я писал, трудился и старался,
И не бросал родное никогда.
Не раз мне предлагали присмотреться,
Мол, не родному служишь языку.
Но только я живу по зову сердца
И жить никак иначе не могу.
И хоть рожден землею я Огузской*
И для меня земли любимей нет,
Но все-таки язык родной мой – русский,
То значит ли,что русский я поэт?
И пусть сейчас не первый я в России
Средь сотен тех, чьи песни любят петь…
Но все же я ценой своих усилий
Сумел сердцами многих завладеть.
Да никаких регалий мне не надо!
Я счастлив тем, что выхожу в печать,
И строк моих Каспийская прохлада
Струится на березовую гладь.
Я счастлив тем, о чем и не мечталось.
Теперь читатель мною дорожит.
Людей роднит ведь не национальность.
Родство – оно на уровне души.
Поэтому с пером и не расстался,
Как нас ни разлучала б суета.
И я каким чужим бы не казался,
Родное не оставлю никогда!
Other author posts
На перепутье
Перед тем как прийти на свет, Чтоб постичь опыт в мире бренном, С нами был заключен завет В царстве вышнем и сокровенном.
Притча о ласточке
Летела ласточка на юг, Спасаясь от зимы грядущей. Но было холодно, и вдруг Она упала камнем в кущи.
В чайхане
И снова чай разлит по «армудам». * Пятнадцать лет... как с лёту миновало. Не хило нас с тобою помотало, Мой старый друг, по жизненным волнам.
Лица
Когда глаза перестают светиться, И от ударов жизни ты поник, То начинаешь вглядываться в лица, А видишь лишь обличья вместо них.
