Стихи приходят...

Стихи приходят в дождь, в лесу или по шпалам.

Приходят босиком, под шелест сонных звезд.

Шныряют, щекочась, под толстым одеялом.

Бывает, по стеклу скрипят, как ржавый гвоздь.

Сбегают по листу росой медово-пряной,

Мурлычат на груди, клокочут в чугунке.

То встанут на пути неловко и упрямо,

То лаской заскользят — не удержать в руке.

Я в косы заплету растрепанные рифмы,

Я гребнем причешу взъерошенный размер.

Добавлю сердца стук к космическому ритму

Пульсирующих звезд, вибрирующих сфер...