Ты знаешь, закончится ли дорога
после седьмого обитого дермантином порога,
губ, треснувших от мороза и лишних слов,
сотен упавших листьев,
Сахары в охрипшем горле
или пропитанных солью узлов?
Мне бы вернуться в небыль из небытья,
отпустить домой мальчика для битья,
пожелать ему всего доброго,
подарив на вырост набор для бритья,
пару сапог
и бутыль дорогого питья.
Выжать небесного сока бы
из жёстких стеблей водостока,
выбежать ночью навстречу Богу,
заглянуть в его звёздную душу,
так постоять немного
и отпустить
щекочущий смех наружу.
Мне б засыпать, прижимаясь к лицу лицом,
а пробудившись однажды сказать:
-Дорогой, ты, кажется, скоро станешь творцом!
