Смолкло эхо летних дней,
Память кружит прошлым светом,
Я иду среди толпы людей,
И пытаюсь вспомнить про поэта...
Знаешь, тот поэт один из тех,
Кто первым написал про дождь и море,
И понял: добродетель и грех
Следуют вместе, как радость и горе.
Да, я вспоминаю того поэта.
Где он сегодня? где он сейчас?
Кто мне ответит на вопрос этот?
В Норвегии он? Там, где Прованс?
А был ли вообще на земле он?
Или память всё сплела, словно сон?
Не знаю! но коварная моя память
Даже имени его не смогла оставить!
Лазить по закоулкам памяти, дней,
Тех, что счастье грело и горечь жгла,
Искать среди сотен забытых людей,
Я ищу... память моя - это мгла.
И видится мне, что память - река,
И если можно бы лодку взять -
И поплыть до золотого песка,
Имя его можно было б сыскать...
Смолкло эхо лета и зимы,
Смолкли слезы, горечь, радость.
Поэт, выйди ко мне из тьмы,
Покажи мне силу и слабость.
Ты первым разделили человека и бога,
Ты первым заставил смерть жизни бояться.
Поэт, на какую ты вышел дорогу,
И как мне можно с тобою остаться?
Да, я часто вспоминаю тебя.
Эти реки и улицы гонят от себя прочь,
И я бегу и от ночи, и от дня
Поэт - отзовись...и дай слово помочь
