Потрепанный плащ

Потрёпанный плащ. За спиной – мандолина.

В кармане камзола – свирель…

Идёт круглый год по горам и долинам

Бродячий певец – менестрель.

Он песни слагает про тех, кто в походах

Прославил свои имена.

Поёт про героев в балладах и одах

В тавернах за кружкой вина.

А в каждом селеньи мальчишки и парни,

Влекомы звенящей струной,

Забыв про поля, про хлева и овчарни,

Мечтают о жизни иной.

Им чудятся битвы, атаки, погони,

Сквозь гордый ритмичный напев,

И звон древних кладов и хрипы агоний

И шёпот прекраснейших дев…

Уходит певец и аккорды всё тише,

Но сердце велит: «не забудь!».

И кто-то один среди сотен мальчишек

Найдётся, кто пустится в путь.

Возможно погибнет он – скептики правы,

Пройдя через жизненный ад…

А может, добившись богатства и славы,

Он станет героем баллад.

И вот уже, сидя под крышей харчевни

За ужином поздней порой,

Народу поёт миннезингер – кочевник,

Что новый явился герой!

Поведают струны о витязе этом

Под чуткой рукою певца…

И снова уходит рассказчик с рассветом,

Будить молодые сердца.

Упрятав под плащ тамбурин или лиру

Шагает бродяга вперёд.

Он дарит героев жестокому миру

И песни героям поёт…