У взводного бинт
алой кровью промок.
Он гильз неостывших
струится дымок.
Опять поднялись,
и опять залегли,
опять на локтях
под огнем поползли.
«За власть Сове…»
Наган упал к ногам.
Пуля перешибла
слово пополам.
Лежит комиссар
на холодном снегу,
упав на бегу
головою к врагу.
Но слово коммуниста
пуля не берет.
Не встанет он, безусый,
но слово живет.
Его подхватили
живые голоса,
живые, молодые,
горячие сердца.
Чтоб стало это слово
делами греметь,
чтоб юных не оплакивала
траурная медь.
