Ты не помнишь меня, наверно, мы встречались с тобой давно,
Далеко в моей жизни не первая, кто уташит мечты на дно.
Я всё так же пишу без смысла, мир всё также красив и горд,
И ты помнишь, я говорила, что мы встретимся, время придет?
И ты знаешь, прошло то время безучастных скитаний, игр,
И пришла я к тому, что миром правит тот, кто не знает мир.
И амбиций моих не хватит порасхвастать другой высотой,
И пишу я, как прежде о том же, и по-прежнему буду собой.
Что когда-то людей обнимала так тепло, как сейчас тяжело,
И бывает, что кроют обманом, но нам правду понять не дано.
Ты же вспомнишь когда-то мой голос, отдаленный, но всё же родной...
Я всегда здесь была, поминутно, и по-прежнему буду с тобой.
Как иначе? Нельзя по-другому - слишком многое мы прошли:
От ударов по лицам грубым до звенящей пустой тишины.
Мы смеялись и пели вместе, в голос плакали... Помню, как явь.
Поменялись с тобой местами, умудрившись друга друга понять.
Ты меня посещаешь ночами. Мне приятно, но, чёрт, прекрати.
Я так много прошла без тебя, сил мне хватит и дальше идти.
Моя чертова Милая Муза, посылаю тебе я привет.
Не хочу я писать, но умею, и поэтому выхода нет.
Месяцами не видела смысла, по ночам не тревожила кисть,
И когда вновь предстала возможность, поняла, что пути разошлись.
И последние вздохи не стоит делать столь глубоки и чисты :
Перспективы не бьют сквозь бетоны, мы, поэты, теперь не нужны.
Через время я снова, забывшись, сочиняя всю ночь напролет,
Накропаю хоть что-то со смыслом, но тогда, когда время придёт.
Ты не помнишь меня, моя Муза, хоть и стала за время, как мать...
Мысль украдкой скользнет "да, со смыслом", психану и закрою тетрадь.
