Дети играют в войну, детям по тридцать лет.
Меч деревянный в руке, на стальной денег попросту нет.
Шпаги в стойке в углу порой пугают кота,
На стене деревянный лук и забытые города.
Дети играют в боль, хорошо, когда не в свою,
Очередная роль и гибель в неравном бою.
Дети играют в мечты, такие, каких в детстве нет,
Но есть в мире старых книг и с коньяком конфет.
Дети играют в смерть, катарсис, драму, любовь,
В другие крутые слова, сюжеты затронув вскользь.
Из взрослого мира шаг не сделав во взрослый мир,
Где друг – он не друг, а враг, где предает кумир.
Дети играют в детей, хотя им по тридцать лет.
А стоит играть в людей? А стоит ломать хребет?
Играя во взрослую жизнь, без подвигов и чудес,
Где, может быть, смерти нет, но ты все равно исчез.
