Когда гора разбитых на смерть впечатлений,
Развеется, как будто прах над длинной мостовой,
В безлюдной улице соседней, появится вдруг тень и образ твой.
Вдогонку за тобой плетётся ветер,
Твоё пальто подталкивая ввысь,
А ты плывешь, совсем уже не весел,
Усталый от кого попало и кулис.
Грязнее, чем пол в баре стало сердце,
Хотел всегда, а вышло вопреки,
Оставшись в лунке чёрным пеплом,
Тебе осталось только лишь брести.
Брести без направления и сути,
Слыть в новостях пропавшим в среду днём,
А в пятницу в девятку у порога
Отбить все пятки под ее окном.
Когда тепло застынет в венах сталью,
Когда вся ненависть и злость сойдёт на нет,
Быть может рано утром чудо встрянет
Среди балконных бесконечных лент.
Гольфстрим минует дождь и слякоть,
Привычный вкус глинтвейна пробудит,
и ты проснёшься в понедельник пьяный,
Среди окурков, смятых в а4 лист.
