И двери безумия тихо открылись -
Таланту послушный, приходит маразм.
Писатель в работе. В подкорке забились
Иллюзия с паникой, сон и фантазм.
Рука потянулась к перу. Ну же, ну же!
Пора бы и дать сумасшествию ход!
Ты болен и глуп, и стареешь, к тому же,
Все ближе последний часов поворот...
Но белый листок, словно саван таланта,
Глядит пустотою больной со стола.
Видать, твоя жизнь не такая константа,
Какой представлялась она лишь вчера.
Всему есть конец, это ты уже понял,
Но как все успеть, пока крепок и жив?..
Вчера еще маленьким ты себя помнил,
Сегодня уже бородат и плешив.
Взмахни же пером, пока сомкнуты веки,
Пока в твоём доме ночном тишина!
Пусть искры прольются, взрасти же побеги
Легенды, тобой что была рождена!..
Но нет... всё пустое! И прочь мятый листик,
Испорченный копией чьих-то лекал!..
Себя потерявший стареющий мистик
Бесшумно на стуле осел... и опал.
Взметнулась душа выше сна и молитвы,
Взглянула на бренное тело с небес:
"Я жил слишком пусто, пространно и дико,
Безвестно и глупо сегодня исчез".
