Времена демократов без веры, царя и мессии,
Чёрных пятниц, товаров текущих рекой.
В новогоднем похмелье когда-то святая Россия
Поправляет свой крест непослушной рукой.
Почему же весь мир тишиной напряжённою дышит,
Дуб в снегу словно немощен, крив и горбат?
В Рождество опускаются ангелы с неба на крыши
Волоча за собою ночной снегопад.
И по улицам дальше с простым человеческим эго
Мимо стай улетающих прочь голубей.
На ходу под пальто убираются крылья из снега
И небесные лики в шарфы до бровей.
Что им делать в стране погружённой в заботы о быте.
В мире вечных долгов и просроченных душ?
Здесь крылатые сущности смертными прочно забыты
И важнее всего взятый вовремя куш.
Может это всё книга давно занесённая пылью,
Но так хочется верить, зимой, иногда,
Что летят над Россией в ночи снегопадные крылья.
Это нужно кому-то? Наверное да.
