В родных полях

Простор полей родных. Бледнеют краски неба,

И тени алые на землю полегли.

Поля — свободны уж от убранного хлеба…

Лес темной полосой синеется вдали.

Осталась на полях солома золотая,

Густой щетиною торчат ее стебли.

По небу тянется птиц перелетных стая;

То — дружно поднялись к отлету журавли,

На юг, на дальний юг свободно улетая.

Безлюдно все кругом, куда ни поглядишь:

Давно последняя была полоска сжата!

И всюду — тишина в час розовый заката.

Не та опасная, тревожащая тишь,

Которою полны Италии заливы,

Когда молчат они, лукавы и ленивы,

Как кошка, что сквозь сон подстерегает мышь.

Не та немая тишь, что, сумрачны и горды,

Таят Норвегии таинственные фьорды,

Но та блаженная, святая тишина,

Какой проникнута бывает лишь Россия,

Когда в заката час молчат поля родные

И в отдых сладостный земля погружена.

Ее могучая, загадочная сила

Колосья пышных нив взлелеяла, взрастила;

Она дала нам хлеб — и отдых сладок ей,

До нового труда, до новых вешних дней.

И вот теперь она так отдалась покою,

Что, глядя на нее, смиряется душа

И сердце не болит, не бьется мысль с тоскою,

Благословенною отрадою дыша.

— Приди и отдохни! — Так, матерински нежно,

Как будто шепчет мне усталая земля.

И затихает ум, грудь дышит безмятежно,

А сердце кажется свободно и безбрежно,

Как эти мирные безбрежные поля!