НА ПЛАТФОРМЕ “СЕРП И МОЛОТ”
Я жду электричку на платформе “Серп и молот”.
Над головою птички галдят и гадят.
Тёти и дяди, урны, ручные клади…
По сравнению с ними всеми я свеж и молод.
Периферия зрению ставит галку
на каждый зрачок – отмечено. Чёрный циркуль,
приклеенный к циферблату, шагом игл
приговорённое время сажает на кол.
Я, замечая это, лениво зевок глотаю.
Табачный туман напоминает сюжеты фильмов
всех сразу, и товарняк проезжает мимо.
Мне кажется в этот миг я один брутален.
Мне кажется, как завсегдатай в любимом баре,
я знаю каждого из стоящих, сидящих, ждущих,
курящих, пьющих, читающих, покупающих и жующих.
О том, что я ошибаюсь, мне намекает парень,
кладущий руку на ягодицу другого “красавца”…
и незаметно вытаскивающий айфон жестом ловким,
а потом они вместе смотрят фотки…
Мне кажется, я слишком часто стал ошибаться.
Через минуту подъедет та самая электричка.
Через два с половиной часа я буду дома.
Включу умирающий ноутбук, набросаю стишки, по любому.
Съем бутерброд, лягу спать, не проверив личку.
НЕБО-ЗРАЧОК
Запрокидывая голову, чаще всего видишь небо.
Как ты ни назови: клочок, кусочек чего-то, ватка…
Всмотришься – движется, расширяется, как зрачок.
Белое, белое? Цвета нет. Есть оттенки белого.
Синь, зелень, материя, вещество, существо…
Все всматриваются друг в друга. И кто у кого бельмом?
Невероятно. Всего лишь запрокинуть голову.
Или потянуться одёрнуть штору, и увидеть –
Небо. Ты внутри неба, внутри зрачка.;
Тебя растягивает и сужает.
Говорят, наши умершие следят за нами…
Не удивительно, что слабеет зрение. У некоторых раньше срока.
Какая ирония – очки, как защита вместо лечения.
“Око за око” – мудрые-мудрые предки многое поняли…
Я вспоминаю моменты досады, или стыда, когда
прикрываешь глаза рукой и опускаешь голову,;
обхватываешь себя. Нет, ты не в домике,
не в крепости, не в своей детской кроватке накрывшийся одеялом…
Есть только небо.;
Чаще запрокидывай голову…
и не вздумай закрывать глаза.
ЧЕЛОВЕК НА ЛАВКЕ В ПАРКЕ
Сидишь один на лавке парковой,
бухой, больной, ещё не раковый,
пустым стеклом в пакете брякая,
и куришь, думая о том,
;
что дни летят, как письма Постуму,
что смерть заходит в гости просто и
что выпить с другом надо по сто бы -
зажечь свечу перед крестом.
;
Не трудно спутать жалость с завистью,
когда отмечен сроком давности.
Сидишь на лавке в парке в августе.
Дай бог вот так и в сентябре,
;
вести бесцельное сидение,
следить за сменой поколения,
и в каждом встречном видеть гения,
как все – сто лет назад в тебе.
ОН САМ ИЗ ТЕХ…Он сам из тех, которые физтех
ни разу, и семестр в литературном,
наверно смог, когда бы взяли. Эх…
А рукопись горит прекрасно в урне.
Чудак, мудак, ещё раз – так и так.
Естественно, как пива пару банок.
Хреново жить и знать, что жизнь – верстак,
и, собственно, что время есть – рубанок.
“Он сам из тех, которые из всех”
ошибочное мнение – из редких.
Ему бы шанс, и выйдет новый Цвейг.
Сочувствия – но в мире оном предки.
В кармане джинс блокнот и карандаш,
и карта не пополненная “Стрелка”.
Он средних лет, которые не дашь,
но может дать, по случаю, соседка.
И всё же он пройдёт, подвинув ряд,
в историю – наделает долгов – и
вновь облака зеркально повторят,
знакомую дорогу на Голгофу.
СУТКИ ДОЖДЬ
Сутки дождь. Меня спасает Kenny G –;;
неизменное лекарство от хандры.;;
Безтальковы эти летние дожди.;;
Я налью, пожалуй, харамамбуры.;;
;
Пропущу, поймаю, лягу, как вратарь.;;
Мне приснится дождь и зонт над стариком.;;
Ах, Арсений, раньше срока не ротарь.;;
Не тарковский нынче случай, не таков.;;
;
Веды-ветры, суеветры, ну зачем,;;
вы нагнали снова тучи, снова страх?;;
Я боюсь, что и меня, погнав взашей,;;
уведёте и оставите в горах…;;
;
Я очнусь, увижу – дождь не перестал;;
издеваться, но в прореху виден свет.;;
Ихтиандрова хандра. Печаль проста –;;
есть вода, но почему-то жизни нет.;;
