Я с грустью открываю холодильник,
а в нём застыл ноябрьский пейзаж.
Всё кончилось. И мне уже полтинник.
И за окном такой же антураж.
Поля пусты. С утра ложится иней.
Холодный дождь сменяет мокрый снег.
Нет в мареве туманном чётких линий.
Грядущее печально. Человек
не может жить одним лишь настоящим,
над ним довлеет будущего страх.
И в вихре бала, Золушку кружащем,
ей не забыть про стрелки на часах.
А впереди – зимы мертвецкий холод,
окочененье трупное земли.
И на погост похожим станет город:
дома как стелы высятся вдали.
Как быстротечно всё, что было раньше,
как скоро ждёт нас то, что впереди…
Пуст холодильник. – Ну и чёрт с ним! Встань же
и в магазин, в конце концов, сходи.
.
