Плод греховный, конечно, сладок. Но кто ставит понятье «грех»?
Я смотрю на его фанаток, вызывающих только смех.
Я смотрю на них…. Да, негусто. Ну и где он таких берёт?
Это даже немного грустно - та страдает, а та ревёт.
Это даже немного страшно. Всё, что было, уже прошло.
Боже, девочки, вы прекрасны. Я опять ухожу назло.
Каблуками и по брусчатке. Нет, ну честно, мне всё равно.
Я смотрю на его фанаток. Почему это так смешно?
Им - терпеть его море фальши, у подъезда ждать, будто псам.
Я бегу от них всех подальше, ветер гладит по волосам.
Я забыла свои перчатки. Все равно не вернусь, совсем.
Мне напишут его фанатки. Боже, дурочки, ну зачем?
И смотреть я на них устала - скучно, серо и ни о чём.
Я почти уже убежала, и ни слова теперь о нём.
Обойтись бы без опечаток. Я бегу к своей тишине.
Пусть уходит к своим фанаткам. Только думает обо мне.
