Апатия

Читал я про Вторую мировую,

И в мыслях представляю тех солдат,

Которые без страха в штыковую —

Ни пяди не попятились назад.

Лишь солнце согревало их, а стужа

Сжирала, как гиена, до костей.

От голода ремни затянут туже,

И снова надают врагу чертей.

Не для медалей нужно наступленье,

А чтобы приближать победный час,

В конверте получить благословенье

Из дома, чтоб душою не угас.

Ну то тогда, а ведь теперь не видно смысла,

Ни генерал, ни Бог не может дать ответ:

С чего спецоперация зависла?

Вопросов много, а ответов нет!

Тогда бойцовский дух коварно точит

Апатия, как опухоль войны.

За замки умирать солдат не хочет,

Которые настроили чины.

Когда боец не понимает плана,

И видит на войне обман и торг,

Ухмылку проститутки Эрдогана,

То понимает, ждёт каков его итог.

Продали нас политики-стратеги,

И появился на войне один недуг,

Пустив свои прогнившие побеги,

И не понять, кто враг теперь, кто друг.

И в переделе мирового беспредела

Славяне в этом мире не нужны.

Кого не грохнут, так хотят, чтоб съела

Апатия, как опухоль войны!