Читал я про Вторую мировую,
И в мыслях представляю тех солдат,
Которые без страха в штыковую —
Ни пяди не попятились назад.
Лишь солнце согревало их, а стужа
Сжирала, как гиена, до костей.
От голода ремни затянут туже,
И снова надают врагу чертей.
Не для медалей нужно наступленье,
А чтобы приближать победный час,
В конверте получить благословенье
Из дома, чтоб душою не угас.
Ну то тогда, а ведь теперь не видно смысла,
Ни генерал, ни Бог не может дать ответ:
С чего спецоперация зависла?
Вопросов много, а ответов нет!
Тогда бойцовский дух коварно точит
Апатия, как опухоль войны.
За замки умирать солдат не хочет,
Которые настроили чины.
Когда боец не понимает плана,
И видит на войне обман и торг,
Ухмылку проститутки Эрдогана,
То понимает, ждёт каков его итог.
Продали нас политики-стратеги,
И появился на войне один недуг,
Пустив свои прогнившие побеги,
И не понять, кто враг теперь, кто друг.
И в переделе мирового беспредела
Славяне в этом мире не нужны.
Кого не грохнут, так хотят, чтоб съела
Апатия, как опухоль войны!
