когда сверстники убивают себя за просто так,
ты пьёшь чтоб отвлечься от поэзии на вечер.
но получается плохо и рождается стих новой ветвью.
ты скажешь: где рифмы?
нахуй их, как и творческие рамки и границы.
поэт в тебе должен был сдохнуть, а не на пару дней притаится.
ты строишь из себя эгоиста, испиваешь слово
словно вино и думаешь что всему виной?
неужели жизнь дерьмо
и поэтому твоё творчество льётся наружу с кровью
вместе?
подхватит ли строчки твои
ветер?
или подхватит вечность?
поймут ли тебя сейчас или уже дети?
или поэта не поймёт никто кроме поэта?
может стоит закончить размышления на этом?
да похуй, продолжим…
как лучше сдохнуть? под поезд?
или в электросети
вместе с госпожой Электрой?
может прав был Лектор
и человеческую суть можно познать только разложив до молекул?
или нехуй,
посягать на святое,
но как же, когда мы тонем
в пасти Эгрегора,
молчать, забыв о слове?
или как двигаться вперёд, когда ты сломлен?
как быть свободным не видя воли?
и вдалеке ты один слышишь голос: опомнись!!!
но мир огромен,
ты в нем лишь деталь, на котором бирка и номер.
и как в этом деструктиве остаться человеком?
не поддаться липовом свету,
не поставить себе цену,
а разбить, даже разбившись, стену?
