В рюкзаке за плечом так давно уже не оладушки.
Я иду через лес, октябрь лихорадит листьями.
Пусто, тихо, темно. Много лет нет на свете бабушки.
Есть фонарик, и плащ, и чёртова созависимость.
Волк, вообще, не плохой, просто зверь, потому и бесится.
Мама больше не просит остаться и сделать выводы.
Я иду через лес. Километры, недели, месяцы.
Всё по той же тропе. Иду, но не вижу выхода.
И когда догоняет зверь, не работает – «стоп, пусти!».
Я свечу фонарём во тьму – кто тьма, тот отчалит сам…
Вижу волчьи глаза, две янтарные вижу пропасти,
Или двери - туда, где лес, наконец, кончается.
