то что зовут

… дело в том, что реальность

всегда уступает снам

всех оттенков индиго...

лавандовых в миг оргазма,

словно сумерки в городе,

где /наконец!/ зима...

где вальсирует снег...

и легко обещает счастье

год, начавшись едва...

Оставайся самим собой –

и задумчивым принцем

из тёмных /не/страшных сказок...

и наёмным убийцей

с удавкой – стальной струной

на надтреснутой лютне

и...

всеми другими – разом.

И – не смей выбирать.

Никогда-никогда не смей

отрекаться от внутренних

тварей – от зверя... птицы...

от рассветной звезды...

от стигматов своих потерь,

от короны шута...

от /пока что/ пустой страницы...

Потому что реальность

растает, как этот снег –

от бенгальских огней...

от касаний моих ладоней...

Обжигает заклятьем

серебряный амулет,

не сумевший спасти

от того, что зовут «любовью».