… дело в том, что реальность
всегда уступает снам
всех оттенков индиго...
лавандовых в миг оргазма,
словно сумерки в городе,
где /наконец!/ зима...
где вальсирует снег...
и легко обещает счастье
год, начавшись едва...
Оставайся самим собой –
и задумчивым принцем
из тёмных /не/страшных сказок...
и наёмным убийцей
с удавкой – стальной струной
на надтреснутой лютне
и...
всеми другими – разом.
И – не смей выбирать.
Никогда-никогда не смей
отрекаться от внутренних
тварей – от зверя... птицы...
от рассветной звезды...
от стигматов своих потерь,
от короны шута...
от /пока что/ пустой страницы...
Потому что реальность
растает, как этот снег –
от бенгальских огней...
от касаний моих ладоней...
Обжигает заклятьем
серебряный амулет,
не сумевший спасти
от того, что зовут «любовью».
