Плавно дымит сигарета

Плавно дымит сигарета, я стою на перроне.

Кроме меня — ни души, и я говорю вороне,

скачущей между рельсов так, что её то видно,

то не видно: «Похоже, я опоздал… Обидно».

Проглотив изумлённый глаз резиновым веком, ворона

каркает мне в ответ: «Убирайся с перрона!

Где-нибудь там, вне шпал, выход ищи обидам!

Не смущай провода своим скорбным видом!»

Поднимаю глаза и вижу над проводами

грустные лица туч с темными бородами.

Чувствую страх, но в том неповинны лица.

Скорей вероятность того, что всё это мне не снится.

Дует ветер. Ворона скачет по мерзлым шпалам,

пачкая их жидковатым, бесцветным калом.

Кверху вьется дымок, покидающий сигарету.

Я стою на перроне, благодаря скелету.

1998