La Belle Viole

С балкона своего склоняется взглянуть

На путь к Италии с луарских побережий,

Нахмурив бледный лоб, в венке оливы свежей.

Фиалки девственной завянет скоро грудь.

Виолы пальцами касается чуть-чуть,

В тиши печаль свою отринутую нежа.

К нему летит, а он о ней грустит всё реже,

Взметая гордый прах, — великий римский путь.

От той, что называл он сладкой Анжевиной,

На нити трепетной душа летит в чужбины,

Когда в томленьи он, сжимающем сердца.

И голос, по ветру отброшенный далеко,

Ласкает, может быть, неверного глубоко

Той песенкой, что он составил для жнеца.

1920