Кажется, никого

Кажется, никого. 

В какую комнату не зайду — 

Пусто. 

Оставлены вещи, горит свет, но — 

Ни людей, ни времени больше нет. 

Никакого искусства. 

Не срывает крышу, не вдохновляет —

Все без смысла. 

Одни бесполезные числа. 

Сегодня, завтра, через неделю,

В итоге — не решено.  

Никаких идей — никакого кино. 

Даже самого, что ни на есть, бульварного — и то, не получается. 

Дорога обреченно кончается.

Рельсы, оказывается, ведут в никуда. 

А куда

Тогда? 

Жизнь — штука сложная, говорят, 

Почему-то решили все подряд,

Что истина — непреложна. 

Во имя истины идем, бежим, хотим чего-то добиться, но…

Постоянно и всё не то, 

Не так, не там,

И идеал летит далеко к чертям,

А они и рады. 

Там ему и место - среди своих:

Идеально неподдельных,

Адски простых, 

Тех, кто знает,

Как, и когда, и где, 

Черным смольным путем по воде

Идут,

И всегда найдут 

То, то искали. 

А на поверхности — прозаика:

Жизнь — это просто мозаика. 

Кому-то сложно,

Кто-то просто подбирает детали, 

Кому-то невдомек,

И он пытается приклеить всё кверх-ногами.

А кто-то эту мозаику собирать отказывается,

Идёт за хлебом и молоком,

А оказывается, 

Что жизнь — вот она — за углом,

Только поверни.

И сказывается, что все мозаики - лишь игра,

Рассыпать - пару секунд,

Ну а тому, у кого не собрано ни черта,

Что ему? Что? 

Для него всё — ерунда,

Он просто идёт по улице в никуда,

Пока остальные бегают, собирая свои детали,

От солнца жмурится —

Глаза устали,

А в руке пакет с молоком и хлебом,

Достает телефон и пишет:

«Привет. 

Буду к обеду.»

И вакханалия вокруг его не заботит.

В конце-концов, у него есть друг 

И какая-никакая работа. 

А пазлы просто лежат себе:

Не потеряны,

Не рассыпались, 

Но и не собраны, 

Просто отложены - навсегда.

Ведь для жизни «потом» - это никогда. 

Она не верит словам.

И делам, кстати, тоже.

Похоже, 

Важны лишь мысли,

К которым мы бесконечно привыкли,

Наши вечные сопроводители

И наши реликвии,

Навсегда упущенные и потерянные. 

Они идут страницами,

А страницы полыхают пламенем —

Место кончается в памяти,

И мы прощаемся

Окончательно 

Со всем своим прошлым,

Отпечатанным только здесь,

Может, в этом и есть

Все мировые проблемы —

В том, что просто забыли,

Что и когда было.