Тебе ни строчки раньше я не посвятила,
Молчала и не задевала лист.
И сохли темно-синие чернила,
Скатившиеся бусинами вниз.
Они застынут на бумаге, мои слезы,
Как капли крови, как куски души.
Не выльются в поэзию иль в прозу,
Пусть даже повелишь мне ты: «Пиши».
Мои признания оставят послевкусье,
Увы, не сладкое, как мед или халва.
В них обещания, что отрекусь я
От нежности. Но это лишь слова.
Тебя я позабуду, мой недопустимый,
Недостижимый, но желанный сон.
Отныне и навеки ты — счастливый,
Я выставляю свои чувства вон.
