Скромен ваш покорный слуга, о себе нигде не кричу.
Лишь надеждой дышу, что туманом невесомым закрыта.
Небо пронзает луч солнца, но не его я ищу.
Ведь я не твой мастер, а ты не моя Маргарита.
Крикливые литераторы закрывают рот грязными руками,
Просят других тем для аудитории, чьей жажды не утолить.
Топчут серых мышей до смерти своими большими ногами,
Больше хлеба и зрелищ требуют, этого никак не избыть,
Не стереть с лица Земли, не уничтожить, нет.
Поздно вздыхать о том, что слоем пыли и пепла покрыто.
Ни к чему эти страсти, ни к чему я, такой человек.
Я не твой мастер и ты не моя Маргарита.
Ни к чему та любовь, что священной зовётся зачем-то,
Ни к чему и сомнения, слёзы, захлестывающие с головой.
Пусть об этом напишут большую статью в конце лета,
Ни к чему все это. Ни к чему. Ты же видишь, ведь я пустой.
Не гожусь ни на что, кроме этих смазливых стихов,
Хоть ты просишь о вечности, что перед нами с тобою открыта.
Ты пойми, я простой человек, в сотни тысяч окутан оков.
Помни:
Я не твой мастер и ты не моя Маргарита.
