Тьма за окном все злее - и красивее...
И пахнет мир опрелою листвой.
Пора себя, похоже, пересиливать
И перестать писать хотя б зимой.
Заткнуться к черту, стиснуть сердце пальцами,
Что б меньше билось, грешное, в груди...
Как жаль, что эти двери закрываются
Чуть раньше, чем последнее "Прости"
