О любви

Майка
Я день второй не принимаю душ,
И не снимаю с себя майку,
Которая тобой пропахла,

Я умираю от тоски,
В любви упрямая.
И сердце душит, как тиски,
Страданье пряное.

Недавно снились мне подснежники,
Белее белых облаков.
В январской слякоти, надеждою.
Напомнив первую любовь.

На меня оглядываются люди,
Потому, что я не замечаю,
Что иду по улице рыдая,
Не приняв, несовпаденье судеб.

Так зачем же это было?
Просто скуку разгонял?
Он же знал, что я любила.
Знал и чувству потакал.

Невыносимо, открывать глаза,
И продолжать, как прежде.
Жить, потеряв тебя навсегда,
И - самоё - надежду.

О, Господи! Мне не хватает слов
И выразить всё это невозможно.
Зачем же столько боли - за любовь,
Зачем же так устроено всё сложно.

Не знаю, милый, что ты думаешь,
Не знаю, чем сейчас живёшь.
Я всё-таки сломалась, глупая.
Сильней и больше - не согнёшь.

Я вообще невезучая, в принципе.
Необдуманно ставя на кон,
Я рискнула, и сердцем, и именем.
Наплевала на светский закон.

Я о тебе не забывала - никогда!
Пока ты жил, работал, создавал...
Я - не жила! Лишь воскресала иногда,
Вдруг вспомнив, как поцеловал.

(Июльская история).
Вишнёвый чай и марево над крышей,
Горячий ветер запах Дона принесёт.
И даже горлицу в топольнике не слышно,

Июльский зной, на виражах бликует небо.
Плывёт по мареву мираж кибитка-небыль.
Ещё я помню, мой ромалэ, каким цветом,
В твоих сапфировых глазах сияло лето.

Холодный вечер, одиночество.
Не знаю что-то, и не хочется.
Жалеет кошка, тронет лапкой.
А мне тоскливо, и так зябко.

И вечно мне чего-то не хватает!
Какие тараканы в голове?
О, женщина! Никто не понимает.
Нуждаюсь я, всего то, в теплоте.

Письма.
Пишутся письма столбиком,
Шлю их куда-то пачками.
Но адресат не найденный ,

В ту осень так болело сердце,
Но только гордость была выше,
При всём при том, что не моя.
О, как могла я не услышать,